Colombianos, bienvenidos al futuro...

He decidido montarme en el tren tecnológico en el que andan mis amigos y, más por falta de tiempo que por odiosa antipatía hacia la palabra escrita, he comenzado a ser un podder (?), un blogcaster (?)...uno de esos seres que lleva su vanidad a la red no sólo a través de textos sino también a través de grabaciones de la voz humana (escasas décadas después de la ovejita blanca de María de don Tomás Alva). En este cast encontrarán parabienes y pequeñas notas de actualiadad sobre mi, por lo general, tediosa vida y, de vez en cuando, si el universo se pone necio, arengas y látigos...tal vez tangos o el chiste de la mazamorra si porfirio se comporta.
Sin más preámbulo, el cast.

A word about evolution and creationism

I understand, although I do not share, the mistrust of science's infalibility by this country's radical Christian right . The past century gave us enough examples of how science, even in its Nobel prize parnassum, can be easily corrupted by ideology and by politics. Aryan physics and Lisenkoism, among others, have shown that lies can pass as legitimate science when properly expressed in scientific language. People, often uncritical and improperly educated, have the same blind faith in science or what is presented as such as the faith of medieval man in saints' relics. Nevertheless, what I understand even less is their fanatical attachment to the letter of Scripture. If they can read most of the Pentateuch allegorically, allowing them to do away with the eating of pork and shrimp and the Israelite sacrificial system, why do they insist so staunchily and arbitrarily in the literality of the seven days of Creation? If they defend so vocally the allegorical reading of most of the Hebrew Bible, why are they not willing to entertain even the possibility of an allegorical reading of this particular passage? Is it the obstinacy of their fundamentalism or is their stubborness a last stand against the possibility of another source to the truth other than revelation?

El sur del norte

Después de un delicioso viaje y vacación en el sur de los Estados Unidos heme aquí de vuelta en la gran ciudad manzanosa. En relación a mi viaje, he de decir que a pesar de estar en Orlando no fui a Disney (y no por falta de ganas, ya que desde que recuerdo he querido sacarme una foto con el pato Donald) sino por falta de tiempo. El viaje a la Florida, más que un viaje de placer, fue una misión de rescate, la cual, gracias a Dios, salió a pedir de boca. Ahora, el Sur de los Estados Unidos (así con mayúscula, en tanto entidad independiente) es un sitio bien interesante. La gente es extremadamente amable, mucho más allá de la cortesía manhattanense del customer service y del political correctness, genuinamente querida y jovial. El paisaje es bastante particular, combinando pantanos y pinos con un calor infernal y, ya en la Florida, unos paisajes verdaderamente anapoimeños (aunque planos como una arepa). Las secciones de no fumadores, ubicuas en esta isla, son tan convencionalmente inútiles como un avisito pequeño que dice NO SMOKING al lado del baño, lo cual verdaderamente hace que uno se sienta en otro país. Cosa confirmada por la mesera forrada en raso amarillo que balancea en su bandeja toneladas increíbles de tocino, waffles, café mientras fuma Marlboro tras Marlboro sobre una sartén adecuadamente cubierta con centímetros y centímetros de grasa milenaria. Pequeñas epifanías sureñas que hacen que uno se sienta Jack Kerouac. Visitamos el pequeño pueblo donde creció mi esposa; en Colombia llamaríamos a esto un caserío: una estación de policía, una droguería, una estación de tren abandonada. Todo muy florideano, muy de la casa: naranjales y casitas portátiles-juguetes para los huracanes. Hasta me darían ganas de vivir acá, entre la gente amable, feliz y brillante, sino fuera por la prolífera presencia de banderas confederadas (y no en su inocente versión encima del carro de los Dukes -¿Duques? ¿los Duque?- de Hazzard) y de camiones que dicen "Trucking with Jesus".

El último zapatista de Carolina del Norte...

Ándale, Ándale! Arriba, arriba! Epa...

De paseo por el sur...

El Sur del Sur

Paseando por el sur de los Estados Unidos, lugar fascinante y terrorífico a la vez, amable y agresivo en una sola frase, uno se encuentra con estas maravillas del kitsch que a pesar de estar en el mismo país del Political Correctness nos asombran con su...este...hem...osadía? En fin, fotos lobas que serán actualizadas cuando vuelva de mis vacaciones en estos Disneys extendidos from sea to shinning sea.

Bloom

Más kitsch....

No, Flipper, No!

Más ocio porque nadie postea

Hestío, época de ocio, nooficio y nada hacer.
Hestío, época de vagar, divagar y vagabundear.
Hestío, corázón mío.
Gracias a nihongocheverongo por el jueguito.

JUEGO DE MONZÓN
(En fálica circulación gracias a elsurdelsur.blogspot.com)

Instrucciones
1. Tome el libro más cercano
2. Ábralo en la página 23
3. Busque la quinta oración
4. Postéela en su blog junto con estas instrucciones

"Priestly authority rests on the claim that a certain group has the exclusive right to perform a variety of rituals." (Moshe Halbertal, People of the Book. Canon, Meaning and Authority) ¡Qué ñoño pero qué adecuado!

My neighborhood

mi barrio circa 1904

I live on the second corner to the right, half a block up the street. 101 years into the future. How many deeds on such a street? How many passions? How many dreary walks under the scorching New York summer sun? From when this place was an Schorrakin village until this lazy Friday and from now up to the moment when I am nothing but a hopefully righteous memory? Buildings are stronger than men. Memory is stronger than buildings. Shabbat Shalom.

- Parábola teológica real- נפשנו כציפור

La compasión humana es extraña. A la hora del almuerzo lo oí por primera vez. Un piar desesperado escapando de una de las rejas de desagüe del cesped central del seminario. Pi. Pi. Un pajarito, parecido a los copetones de Bogotá, piaba desesperado atrapado en el desague. Pi. Pi. Cuando levanté la pesada reja de hierro, el pajarito trató de volar pero sus mojadas alitas no fueron suficientes para sacarlo del hueco. Ni pensar en meter mi mano. Apenas me acerqué más al hueco, el pajarito escapó por uno de los tubos de desagüe. Desde ahí habría de observarme con recelo, asomándo sólo la punta del pico. La hora de mi almuerzo consumida, tuve que volver a poner la reja en su sitio y abandonar el pajarito a su suerte. Horas más tarde, cuando el cielo de Nueva York era un sólo nubarrón. Pi.Pi. Pi. Imposible ignorar el desesperado piar. Esta vez con la ayuda de A., levantamos la reja y tratamos de convencer al pajarito en nuestro mejor copetonés de que saliera antes de que la tormenta llene este desagüe de agua. Nada. El pajarito se vuelve a esconder en el desagüe y desde ahí pía desesperado pero aún sospechando de los gigantes que, sin saberlo, están tratando de ayudarlo y no de devorarlo. Nuestros extraños silbidos en cuclillas bajo la llovizna pronto atraen la atención de los oficiales de seguridad del seminario y los empleados de mantenimiento. Todos se apiadan del pajarito pero nadie puede convencerlo de que salga del desagüe. Nada consiguen los desesperados y poco persuasivos discursos en copetonés. Nada consigue el pedazo mojado de pan que saqué de la basura de la cafetería. Nada consigue la rampita de cartón que construimos. El pajarito no quiere salir. El pajarito tiene miedo de los gigantes. El pajarito tiene miedo de la gran planicie azul. La lluvia arrecia. Pronto, sólo A. y yo quedamos para compadecernos del pajarito terco y miedoso. Pi. Pi. Empapados decidimos que no hay poder humano que nosotros, aterradores gigantes podamos ejercer sobre el pajarito para convencerlo de que quedarse en el desagüe no es una buena idea. Bajo una lluvia inmisericorde nuestros misericordiosos pero inútiles manos ponen la pesada reja de hierro en su lugar. Mi corazón rabínico cita: "Nuestra alma es como un ave que escapa de la trampa de los cazadores. La trampa fue rota y nosotros escapamos." Salmo 124:7. La compasión humana es caprichosa y extraña. La compasión divina es inescrutable pero mucho más eficaz.

Pleased I am, mmmm

Which Revenge of the Sith Character are you? created with QuizFarm.com

Una pequeña revelación filosófica

Esta semana he estado trabajando en un hospital de voluntario. Aquellos que me conocen podrán imaginarse que la cosa al comienzo no fue muy agradable. Lentamente, a punta de paciencia y auto boosts de confianza para poder entrar a cuartos de gente que no conozco, cogerlos de la mano y escuchar sus multiples problemas, a veces reales, a veces imaginados , dolores reales, dolores del cuerpo, dolores del remordimiento, ya estoy logrando un mayor nivel de tranquiliadad con la disciplina. Después de una semana de experiencia ya he desarrollado una piel un poco más gruesa pero también una empatía mucho más afinada. Una identificación con la persona que está ahí tirada en la cama tal vez muriéndose, tal vez no, tal vez por culpa propia, tal vez por motivos que desconoce. Y con esa identificación he llegado a la conclusión de que uno de los mitos en los que había creído hasta hoy era completamente falso. LA VIDA DEL FILOSOFO NO ES LA MEJOR VIDA QUE MERECE SER VIVIDA. Desde los Griegos venimos dándonos contentillo con ese cuento de que la vida dedicada al estudio de los intelectuales perdurables es la mejor vida que puede tener el ser humano y el antídoto más eficaz contra el sufrimiento. Ya debí haberme dado cuenta de que ello no era cierto cuando la mayoría de mis profesores en la universidad, esplendor y corona de la filosofía nacional, no sólo no eran felices sino que no vivían en paz con ellos mismos ni con sus mismos colegas. En este sitio de fragilidad humana, de materia, de este mundo, he visto gente más tranquila y más adecuada a su misma mortandad, a sus mismas limitaciones que jamás han meditado sobre los inteligibles ni se preocupan por la opacidad referencial de las metáforas en los lenguages no formales. Para quienes no hay mayor diferencia entre Westinghouse y Wittgenstein. Gente que con la serenidad de quien se quita los pantalones antes de irse a la cama, piensan en lo importante de su vida y son conscientes de sus verdaderos logros y sin pretensiones saben qué es lo que les espera y qué es lo que le quieren decir a Dios. Una de dos, o la razón no da la felicidad o no estamos usando nuestra razón bien -lo cual me hace pensar que este cambio de carrera fue algo productivo. AHHHHRGH. Feeling way too preachy and anxious. No será más por hoy.

Dance Macabre. Lubeck.

Libre, como el sol cuando amance yo soy libre

(Nino Bravo)

Por fin, después de haber negociado un imposible final oral sobre el décimo y decimoprimer capítulos del tratado de Talmud Ketuvot, después de escribir un ensayo aburridísimo sobre la construcción de la identidad judía en los textos antimaniqueos de Agustín de Hipona (wow, that was a mouthful), después de presentar mi ensayo sobre ollas y queso y carne y cuchillos y la siempre miedosa posibilidad de que un bicho caiga en la sopa y cómo todo eso puede llegar a comprometer la posibilidad de ponerse eso en la boca....anuncio, con un respiro, que he terminado con relativo éxito mi primer año en este lugar. Cuatro más para terminar. Seis si me da por hacer un doctorado y, conociéndome, seguro que me da por esas. Por el momento, disfrutaré mis tres días de vacaciones antes de comenzar un programa de entrenamiento para capellanes en hospitales lo cual será toda una aventura espiritual dado mi gusto por los hospitales y mi renuencia a aceptar que el ser humano es una máquina que se daña. Aunque, al igual que mi experiencia en Vigías de la Salud, ya hace más de diez año (don´t you feel old Nando?), ésta es una de las cosas con las que comienzo diciendo que odio pero luego termino adorando. Ya veremos. Jamás me imaginé que yo pudiera ser un capellán. Este puesto siempre me pareció diseñado para personas con voces aflautadas y una sonrisa insincera...aunque...tal vez...espero no tener la voz aflautada. Veremos como va la cosa. Mientras tanto difícil decidir que hacer con 72 horas de vida......

Banda sonora del momento: U2/Beautiful day

NY RAP

(by the way, I detest rap)

I am a mild mannered man from the mountains
My blood is not boiling
My soul is not sizzling
My mind is at ease

I am not a crass Caananite
Not even cunning
Not even close
Even though I tried

I am one of those jovial Jews
A rounding rabbi wannabe
A religious nut
So claim my friends

I used to be a Socialist,
Then became a Hellenist
(of Peripatetic inclination)
Thoroughly a Pragmatist
In politics and epistemology
A believer in the use of ontology
A Zionist in exile
Of late, a Premodern Maimonidean Rationalist
Who knows what the cat will bring home next?

I am an occasional left- leg-limping Latino
Without much "sabor"
Though vocationally sabroso
A lover of mountains,
Bogotano to the core

Alas! It must be said,
All things considered,
I don't make much of a rapper
Even less of a poet...

Yet I may do it again.

El double chocolate chip créme blend de Buridán

Leopablo Bloom está sentado en un separador en Broadway con calle 78 escribiéndole una carta al marsupial parisino con el que mantiene una hermosísima y lenta amistad corresponsal en una letra cada vez más y más menuda. Hacia el sur el Starbucks más cercano está a cuatro cuadras en la esquina de Broadway con 74. Al norte, a cuatro cuadras, en la esquina de la 82 con Broadway hay otro Starbucks. En ambos podría comprar un doble chocolate chip créme blend que tanto le gustan. En ambos Starbucks la bebida cuesta $4.21. En ambos Starbucks el blend será preparado por un jóven de Iowa llamado Jim, modelo de día, audaz proveedor de bebidas cafeinadas y descafeinadas de noche. En ambos Starbucks, al agitar la crema en la batidora ésta salpicará el delantalcito verde en cuatro puntos equidistantes dibujando un rombo perfecto que desaparecerá en, exactamente, 5 minutos y 24 segundos. Este único fenómeno sólo será notado por dos Lindas simultáneas al pedir otro latte descafeinado. La figura las distraerá lo suficiente para olvidar justo la frase adecuada para terminar el venenoso mail que en este momento escriben para su novio Donald. Este descuido salvará la vida de los Donalds quienes, en siete años, serán miembros del departamento de bomberos y bajarán, en el mismo instante, cada uno por su cuenta, un gato siamés de un árbol en Brooklyn.

Difícil decidir.....

Gracias a Dios que tenemos libre arbitrio.

escucho: Stay U2 --ah, Lieber Gabriel!

The White Way or the Prophet's Profit

Biblia de Alba (s.XV)

Veinte cuadras de Broadway al mediodía me han dado las siguientes postales mentales:

• Siete pelirrojas.
• Cuatro mejicanos fumando burlándose de uno de ellos cuya novia, al parecer, es ancha de ancas.
• Una niña medio bonita cantándole a alguien por celular mientras baila en la mitad de la acera y sacude su botella de Agua con Vitaminas.
• Dos niñas con ojos razgados hablando en hebreo.
• Diez personas trotando. Seis de ellos con i-pods.
• Una cola de quince personas afuera de una panadería. Las razones por las cuales alguien haría una cola digna de un cine para comprar un croissant eluden completamente a mi bogotana consciencia acostumbrada a panaderías con meseros (e.g. Panpayá, el chuzo en la 45 con 30 donde le ponen bocadillo al pandebono, etc.)
• Una viejita cubana regañando a su esposo por no tomarse las pastillas para el reumatismo.
• Dos meseros besándose en frente de todo el mundo hasta que un tipo pide la cuenta.
• Un mariachi cantando "El Rey" en frente de Columbia University.El Cinco de Mayo es un par de días. ¿Qué diablos hace un mariachi en el potrero central de Columbia? Acaso es una versión local de la fiesta del Maíz. Y si lo es, ¿dó está la chicha? ¿dó el mezcal? ¿Será que a las niñas de Barnard les gustan las rancheras? Y yo con esta voz de falsete....
• Tres japonesas se sacan fotos con sus cámaras digitales en frente de una iglesia de la cual salen señoras negras emperifolladas para la misa (¿servicio? ¿rito?) del Domingo. No se sabe quién halla este hecho más divertido.
  
• Un niño pega su frente a la vitrina de una tienda de juegos de video dejando marcas perfectamente verticales en el vidrio.
• Siete señoras chinas entre veinte y cuarenta años respiran en la acera. Una mientras tanto reparte volantes sobre la represión del Falung Gong en China. Hay países en los que respirar es un crímen, hay países en los que respirar es un lujo.

Mientras tanto, Leopablo Bloom piensa en que no ha visto ningún seguimiento a la historia de las profecías de Malaquías en el Tiempo. Cuando aún no había papa, este prestigisisisísimo medio de información dedicó varias entregas a las profecías de Malaquías las cuales vaticinan que éste será el penúltimo pontífice. Su sucesor, un extraño Pedro Romano será el último papa, el avatar del Fin del Mundo. En las profecías de Malaquías a cada papa le corresponde un título que de alguna manera resume su pontificado o su vida antes de recibir el papado. Dicen los expertos de El Tiempo ("comenta el profetólogo Maestro Morgan") que estos títulos han sido bastante acertados en lo que a los últimos tres pontífices se refiere. El profetólogo del Tiempo especula que el próximo papa, vaticinado como "Gloria del Olivo", habrá de ser de extracción mediterránea.
Ajá. Bien mediterráneo el papa alemán. Es más, para ser más mediterráneo, este papa tendría que ser noruego o finlandés. ¿Será por eso que no ha habido seguimiento de esta metafísica noticia en la pureza informativa de El Tiempo? ¿O será que aún no hemos encontrado una forma de torcer a un mercurial papa alemán y convertirlo en un glorioso hijo del olivo? ¿Hasta dónde estamos dispuestos a llevar nuestra exégesis para satisfacer nuestra urgencia milenarista de saber que el mundo se va a acabar dentro de un par de años? Is this the prophet's profit?

escucho: Ray Charles

En un afán infinito...

En un afán infinito de buscar las montañas de su infancia, Leopablo Bloom se dedica a tirar mensajes en una botella a este nuevo mar aventurero. Por el momento, no obstante, Leopablo está muy ocupado, muy, muy ocupado. Ya habiendo cedido una vez a la mala inclinación de dejar de lado su muy necesario trabajo para establecer este espacio, es menester que él vuelva a sus labores y yo a mi descanso.